Est ce du narcissisme
Ou
La Réalité?
Non.
C'est impossible, pas possible, invivable.
Une aiguille dans une botte de foin et pourtant,
Pourtant,
Qu'est ce qu'elle fait mal...
Alors je pleure en attendant qu'une nouvelle aiguille vienne me piquer,
Me saigne à vif.
Alors les larmes coulent.
Silencieusement.
Sans un bruit.
Et j'ouvre les yeux.
Je réalise.
La douleur fait vivre, mais moi,
Moi,
Je me nourris de mots.
Je suis différente.
Pourquoi?
Pourquoi le mal, la douleur?
Pourquoi les larmes?
On me répond que je pose trop de questions,
Que la curiosité est un vilain défaut,